Fiódor Tolstoiévski

São flocos desagregados, mais em pingos que em cristais, que se esbarram contra a minha janela chorando em lágrimas de morte lenta e pedindo ao frio que os mantenha gélidos. Fogem com o vento e não caem ou fazem birras ao cair, em corridas que travam rodopiando na horizontal e desafiando a gravidade. Fazem-no porque temem o calor do chão e das mãos indrédulas de quem vai à janela comprovar aquilo que os rios de água disfarçam lá em baixo, porque têm medo da superfície escorregadia dos chapéus de chuva que agora são de neve e que assim se encontram indecisos na sua função, como que com dúvidas existenciais, fogem aflitos temendo os vómitos dos escapes sobre a calçada disfarçada aqui e ali de alcatrão, ou fogem porque receiam cair inadvertidamente nos depósitos de água dos chafariz que os engolem nos seus canos.
Está um grau em Lisboa.
Um grau Celsium é quanto basta para que se esbata a brancura dos flocos na transparência da àgua; Para que seja apenas mais real o sonho improvável de que se esconda Lisboa por debaixo das barbas do Pai Natal; Para que me impeçam a providência e a sobriedade, dum sonho ébrio em que desço a rua de São Domingos, cortada em três não pelos carris dos eléctricos mas pelos rastos surpresos dos meus esquis.

Nevar assim é fogo de vista. Tudo isto não passa de uma visão.

"É o sangue a batalhar dentro de ti. Quando o sangue não tem saída começa a ficar a modos que coalhado, a pessoa começa a ter visões." - Fiódor Tosltoiévski em Crime e Castigo. Prometo que para a próxima cito Liev Dolstoi